Poeira Estelar

Eu sinto falta do seu gosto de cigarro na boca. Do seu perfume felino, doce e seco, tal como seu sorriso e os seus arranhões. Da fúria que tomava conta dos nossos espíritos assim que se encontraram. Mais pareciam dois amantes separados pelo Destino.
Sinto saudade das idiotices que você me dizia. Dos nossos passeios sem destino pelos corredores do Conic. Das nossas danças reservadas e proibidas.  Sinto falta de tudo que um dia me fez encher o saco de você. Ainda admiro sua tremenda apatia à vida. Da sua aversão à felicidade, e aquele mau humor gostoso de aturar. Gosto do nosso entorpecer sem necessidade de entorpecentes, das nossas brigas a troco de nada e um copo de vodka pra acalmar. Gosto do nosso futuro incógnito, e o preço que estávamos dispostas a pagar por ele.
Aprecio nosso passado tão marcado por momentos fulos, como nossa imagem na cama, duas damas rebeldes como cães de rua.
Fúria indomável e atrapalhada. Fúria nas TPMs que andavam de mãos dadas como nós. Relembro com prazer de sua selvageria anunciada em palavras bonitas, poemas sem nome. Um rastro de poeira estelar nos seus olhos, e no sabor do último beijo. Fúria no seu olhar de ditadora, que falava mais do que todas as palavras do mundo inteiro. Fúria de declarações sinceras, e brigas mais sinceras ainda. Enfim, um milagre bizarro da mãe natureza. Duas mulheres apaixonadas.

Ellen F.